![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
sohryu_lНачнем, как всегда, издалека и мыслею по древу.
Розов выдает на-гора по четыре книги в год. Хороших таких книги, по тысячу с копейками страниц каждая. Безвозмездно то есть даром, что уже само по себе довольно странно и то ли достойно похвалы, то ли искреннего сожаления. Хм. Ну пусть.
Среднестатический графоман-попаданцеавтор, он же МТА(репертуар - орки-эльфы-гномы, "наши там" и прочий 1941 год с анальной содомией Хрущева), выдает те же четыре книги в месяц. Ну хорошо, не те же. Это опусики по триста-четыреста, ну шестьсот, страниц штука. Написанные за две недели и в плане мыслей или идей подобные речной гальке. В смысле такие же гладкие и девственно чистые, как жопа младенца. Собственно, вопящий и надоедливый подарок к этой гальке идет точно так же, как и к упомянутой жопе, потому что когда наш среднестатический МТА не занимается эскапизмом, описывая своего альтер-эго, крошащего злобных вражеских юнитов(англ. Mooks) целыми отрядами и побатальонно, а опосля удовлетворяющего по десять эльфиек в постели ночь напролет, но наш среднестатический МТА превращает свой опус - ту самую жопу - в агитку, описывая своего альтер-эго, дающего советы Сталину, анально содомирующего Хрущева и в перерывах обличающего во всех грехах Загнивающий Запад ™, либерастов и жидов, а опосля удовлетворяющего дочку опять же Сталина и весь эскадрон любовниц Берии впридачу в постели ночь напролет. Качественное отличие от Розова, которого тоже можно ругать и перемывать ему косточки ad infinitum, а то и ad nauseam, видно невооруженным глазом. Хм. Ну ладно.
Автор состоявшийся, - ну, например, Вебер, - выдает по одной книге в год. Ну максимум две. Саааамый максимум. Наполнение у состоявшегося автора наполнению у состоявшегося автора рознь - кому-то и Злотников кумир и вообще идеал. Какой там Вебер. Сухой, малоинтересный и вызывающий стабильные анальные спазмы у потрясающей книжками-агитками верных читателей того же Злотникова. В лучшем случае Злотникова, в худшем случае эти пи- товарищи (с галёрки: лоханьский кенедрак тебе товарищ! хотя он хотя бы не нападает на людей, то есть никогда вообще) читают и расхваливают на все лады тех же МТА. Извините, на восклицания о tempora и mores меня уже не хватает. Я уже восклицал и о tempora, и о mores неоднократно.
И - я. Прошло три года с тех пор, когда я впервые взялся за клавиатуру и состряпал адский ад, составивший бы честь любому среднему МТА в вакууме. И то я не закончил тот адский ад, взялся за другой. Потом еще один. Что-то вроде даже дописал, но после устыдился и выбросил, так как при ближайшем рассмотрении тоже оказался адский ад, просто в немного другом антураже.
И - ничего.
Разумеется, я не состоявшийся автор, не Розов и даже не МТА. Хотя причастившиеся, вроде, скажут пару достойных слов, но лучше не надо. Грош-то цена, в самом деле, когда обьект причастия закончен едва ли наполовину. За год. Считая разнообразные перерывы и отрывы и прочие творческие кризисы среднего возраста.
И все же, вызывает интерес и еще один разрез: так все-таки, что я делаю не так?!
Ведь почему же, не обессудьте. Один раз я книгу закончил. Поставил перед собой цель: так, Люся, кончай мешки ворочать, 17 ты напишешь до середины лета и никаких гвоздей. С начала мая до середины лета, посоны. Два с половиной месяца. По абзацу в сутки.
Результат? 151 страница чистого и незамутненного адского ада. Боевой фантастики в худшем ее виде. Да, господи, я радовался, когда ее дописал. Но радовался недолго.
С Трайворлдом я не ставил себе никаких четких сроков, и он растянулся, в результате, на год. За год. Половину книжки. Которая, конечно, качественно даже не на порядок выше 17, а на целых два. И ведь эту половину я написал бы... ну, за три месяца. По обьему исключительно. А по наполнению...
...а что наполнение? В среднем я убиваю на книгу - любую из двух, которые сейчас в работе - по четыре часа в сутки. Ха, скажут молодые-талантливые авторы, строчащие свои опусы примерно 24/7. И ведь большинство этих четырех часов уходит на то, что загнивающе-упадническими эксплуататорами на Западе называется research. Никак по-другому это хтоническое понятие не выразишь: рисёч, и все. При том, что отдельно взятый сеттинг я обдумываю, ну, подавляющую часть свободного времени. Скажем, 12/24. И только потом я пишу дальше, перечитываю, правлю, параллельно занимаясь все тем же research. Четыре часа. В самом лучшем случае это - один абзац где-то в четыре страницы. В худшем - ну вы поняли. Некоторые эпизоды Трайворлда я делал по нескольку дней кряду. А то и несколько недель, считая перерывы. Вот как сейчас.
Так что же я делаю не так?
Почему человек, который не может не писать, не может написать?
Скорее всего, это недостаток мотивации - поскольку, стоит только мне промотивировать себя, я иду. И пишу.
Но конец ведь не становится ближе. Замкнутый круг. Catch-22. И даже писать повести на полтораста страниц ни желания, ни идеи, ничего нет.
Куда уж дальше.
Я не знаю. Скорее всего, мне просто завидно. Что другие уже написали, а я все еще топчусь на одном и том же месте. Даже несмотря на то, что я - не они, до Вебера мне недостает объема, до попаданцеавтора - эскапизма и наглядной квасной политагитации, а до Розова - трансутопичности происходящего.
Есть только миры и персонажи. И все они хотят жить. Больше того - они должны жить. И Фонделин Кронцессни, и Харуко Вознесенский-Книппер, и Люми Ламарк. Должны. Таких, как они, в литературном мире не то что мало - их нет вообще.
А я не могу дать им даже этого.
Розов выдает на-гора по четыре книги в год. Хороших таких книги, по тысячу с копейками страниц каждая. Безвозмездно то есть даром, что уже само по себе довольно странно и то ли достойно похвалы, то ли искреннего сожаления. Хм. Ну пусть.
Среднестатический графоман-попаданцеавтор, он же МТА(репертуар - орки-эльфы-гномы, "наши там" и прочий 1941 год с анальной содомией Хрущева), выдает те же четыре книги в месяц. Ну хорошо, не те же. Это опусики по триста-четыреста, ну шестьсот, страниц штука. Написанные за две недели и в плане мыслей или идей подобные речной гальке. В смысле такие же гладкие и девственно чистые, как жопа младенца. Собственно, вопящий и надоедливый подарок к этой гальке идет точно так же, как и к упомянутой жопе, потому что когда наш среднестатический МТА не занимается эскапизмом, описывая своего альтер-эго, крошащего злобных вражеских юнитов(англ. Mooks) целыми отрядами и побатальонно, а опосля удовлетворяющего по десять эльфиек в постели ночь напролет, но наш среднестатический МТА превращает свой опус - ту самую жопу - в агитку, описывая своего альтер-эго, дающего советы Сталину, анально содомирующего Хрущева и в перерывах обличающего во всех грехах Загнивающий Запад ™, либерастов и жидов, а опосля удовлетворяющего дочку опять же Сталина и весь эскадрон любовниц Берии впридачу в постели ночь напролет. Качественное отличие от Розова, которого тоже можно ругать и перемывать ему косточки ad infinitum, а то и ad nauseam, видно невооруженным глазом. Хм. Ну ладно.
Автор состоявшийся, - ну, например, Вебер, - выдает по одной книге в год. Ну максимум две. Саааамый максимум. Наполнение у состоявшегося автора наполнению у состоявшегося автора рознь - кому-то и Злотников кумир и вообще идеал. Какой там Вебер. Сухой, малоинтересный и вызывающий стабильные анальные спазмы у потрясающей книжками-агитками верных читателей того же Злотникова. В лучшем случае Злотникова, в худшем случае эти пи- товарищи (с галёрки: лоханьский кенедрак тебе товарищ! хотя он хотя бы не нападает на людей, то есть никогда вообще) читают и расхваливают на все лады тех же МТА. Извините, на восклицания о tempora и mores меня уже не хватает. Я уже восклицал и о tempora, и о mores неоднократно.
И - я. Прошло три года с тех пор, когда я впервые взялся за клавиатуру и состряпал адский ад, составивший бы честь любому среднему МТА в вакууме. И то я не закончил тот адский ад, взялся за другой. Потом еще один. Что-то вроде даже дописал, но после устыдился и выбросил, так как при ближайшем рассмотрении тоже оказался адский ад, просто в немного другом антураже.
И - ничего.
Разумеется, я не состоявшийся автор, не Розов и даже не МТА. Хотя причастившиеся, вроде, скажут пару достойных слов, но лучше не надо. Грош-то цена, в самом деле, когда обьект причастия закончен едва ли наполовину. За год. Считая разнообразные перерывы и отрывы и прочие творческие кризисы среднего возраста.
И все же, вызывает интерес и еще один разрез: так все-таки, что я делаю не так?!
Ведь почему же, не обессудьте. Один раз я книгу закончил. Поставил перед собой цель: так, Люся, кончай мешки ворочать, 17 ты напишешь до середины лета и никаких гвоздей. С начала мая до середины лета, посоны. Два с половиной месяца. По абзацу в сутки.
Результат? 151 страница чистого и незамутненного адского ада. Боевой фантастики в худшем ее виде. Да, господи, я радовался, когда ее дописал. Но радовался недолго.
С Трайворлдом я не ставил себе никаких четких сроков, и он растянулся, в результате, на год. За год. Половину книжки. Которая, конечно, качественно даже не на порядок выше 17, а на целых два. И ведь эту половину я написал бы... ну, за три месяца. По обьему исключительно. А по наполнению...
...а что наполнение? В среднем я убиваю на книгу - любую из двух, которые сейчас в работе - по четыре часа в сутки. Ха, скажут молодые-талантливые авторы, строчащие свои опусы примерно 24/7. И ведь большинство этих четырех часов уходит на то, что загнивающе-упадническими эксплуататорами на Западе называется research. Никак по-другому это хтоническое понятие не выразишь: рисёч, и все. При том, что отдельно взятый сеттинг я обдумываю, ну, подавляющую часть свободного времени. Скажем, 12/24. И только потом я пишу дальше, перечитываю, правлю, параллельно занимаясь все тем же research. Четыре часа. В самом лучшем случае это - один абзац где-то в четыре страницы. В худшем - ну вы поняли. Некоторые эпизоды Трайворлда я делал по нескольку дней кряду. А то и несколько недель, считая перерывы. Вот как сейчас.
Так что же я делаю не так?
Почему человек, который не может не писать, не может написать?
Скорее всего, это недостаток мотивации - поскольку, стоит только мне промотивировать себя, я иду. И пишу.
Но конец ведь не становится ближе. Замкнутый круг. Catch-22. И даже писать повести на полтораста страниц ни желания, ни идеи, ничего нет.
Куда уж дальше.
Я не знаю. Скорее всего, мне просто завидно. Что другие уже написали, а я все еще топчусь на одном и том же месте. Даже несмотря на то, что я - не они, до Вебера мне недостает объема, до попаданцеавтора - эскапизма и наглядной квасной политагитации, а до Розова - трансутопичности происходящего.
Есть только миры и персонажи. И все они хотят жить. Больше того - они должны жить. И Фонделин Кронцессни, и Харуко Вознесенский-Книппер, и Люми Ламарк. Должны. Таких, как они, в литературном мире не то что мало - их нет вообще.
А я не могу дать им даже этого.
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
no subject
Date: 2011-11-22 10:14 am (UTC)Автобус кстати через него не пролазит, тижолый сильно, а вполне себе внутрисистемные пока дредноуты - сколько хош.